O Flautista

ADOLESCÊNCIA

O quarto é simples e pequeno
De tijolos rústicos é feita
A singela parede
Sem bugigangas ou enfeites

Na tosca mesa
Num canto do quarto escuro
Repousa entre partituras
A já velha flauta

A janela estreita
Mal permite que a tênue luz
Tão fraca ilumine
O pouco que há para se iluminar

Na cadeira balouçante
O tocador se fixa nos papéis
Procurando o que não se sabe
Nas pautas já quase desfeitas

Escrevendo e refazendo coisas
Esquecido do tempo
Que já lhe esqueceu
Vive um mundo de notas e compassos

Ah! Quantas vezes pensando nela
Por horas mortas postou-se assim
Insone e triste à mesa
Tardas vigílias passando em vão

Seu espírito habita a imensidade
Uma ânsia cruel de liberdade
Agita e abala as formas fugitivas
De sua singular criação

Em suas mínimas e colcheias
Escoa-se a vida humanamente
É um suscitar de côres endoidecidas
De ser tão só talvez

Quando a música soou
Profunda e plena
Por entre as paredes
Tudo se reduziu à essência

Numa incerta melodia
Toda a sua alma se esconde
Reminiscências do aonde
Pertubam-lhe a nostalgia

Numa ânsia de ter alguma coisa
Divaga por si mesmo a procurar
Tocando em vão sem nada achar
Nada tendo, mas decidido a criar

HTSR/00422101980